A forza di essere vento

Tutto cambia

Anche il fiore che frutto non diede

Sbocciò e cadde effimero,

Sfocato sfavillare di colori pastello.

Solamente il Fiume e la Collina

Paiono immutati,

negli eoni,

Appena sfiorati

Dal volgere eterno delle stagioni.

Ma è tutto una tenue illusione.

Che ne sarà di loro infine?

Che ne sarà di voi?

Che ne sarà del tuo amore

Più antico del fiore

Morto prima che un monte

Divenisse collina;

Che ne sarà dei momenti

Serbati nel cuore;

Delle mille parole,

Delle carezze

Date o taciute,

Delle passate certezze?

E che ne sarà di noi se tutto sfugge

Come su ali di mesta follia,

Che a forza di essere vento

Perdiamo, distratti, il momento

Lasciando ogni cosa divenire ricordo

E assassini, la vita

Camminare morendo?

Tutto cambia e volge

E già cambiò.

Ascoltatelo nel canto

Delle pietre del Fiume

Ricordo di vette orgogliose

O nelle fole dei poeti

Sulle imprese degli eroi.

Tutto cambia e vive

Tutto cambierà

Chiedetelo al seme

Che fiore domani,

Poi frutto

Poi seme

Di nuovo sarà.

A forza di essere vento.

Seregno, 14 aprile 2001 

Forse

Come potrò dire a mia madre

Della mia paura:

che ho visto il suo Dio piangere per me

dietro uno specchio

di torbida acqua di stagno?

Non è più vento l’anima mia,

non è più musica la mia parola.

Io non ho più detto né sì né no,

forse, non ho mai detto niente.

Come potrò dire a mio padre

Che ho avuto vergogna,

che ho visto la sua coscienza piangere di sé

come uno specchio di putrida neve?

Non è cielo la mia mente

Né luce l’opera mia.

Io non ho più chiesto nulla.

Forse, non ho mai chiesto niente.

Come potrò allora guardarmi,

dire di aver vissuto,

Gioito, inveito,

di avere pianto,

se altro non vedo che questo

di me, in uno specchio sul muro?

Ci sono fiori sulle mie orme?

Del mio pensiero un ricordo?

Non ho voluto odiare

E forse amar nessuno

E se nulla ho amato o odiato

Io non sono niente.

Seregno (MI), 14 aprile 2001